文风派

摹的 “深圳” 二字，指腹早已将纸面摩挲得发毛。父亲的咳嗽声从里屋传来，一声接一声，像钝刀在割他的心。 “又在看那地图？” 父亲李的声音突然从黑暗中响起，惊得建军手一抖，铅笔在纸上划出一道歪斜的线。老人不知何时披着棉袄坐在门槛上，旱烟袋在月光下泛着冷光，“深圳离这儿两千多里，你当真要去？” 窑洞外的风裹着雪粒子拍打着窗棂，建军喉结滚动了两下。三天前赵叔带来的招工消息，此刻仍在耳边炸响。五块钱一天的工钱，高耸入云的国贸大厦，还有那句 “时间就是金钱” 的口号，像熊熊烈火灼烧着他的心。可当他看见母亲鬓角新添的白发，父亲布满裂口的手掌，火焰又变成了冰块。 他摸到贴身口袋里的布包，里面整整齐齐叠着在省城打工半年攒下的钱。除了给家里补贴、给弟妹买文具，这剩下的...