文风派

屏幕光像块浸了水的冰，顺着她的脊椎爬上来。铃声不是手机里存的轻音乐，是段模糊的哭声，咿咿呀呀的，像被捂住嘴的婴儿在哭。 她抓起闹钟扔到床尾，塑料壳撞在墙上发出闷响，哭声却没停。这已经是第三周了，每天凌晨四点零四分，这只去年在旧货市场淘来的复古闹钟，总会准时响起她自己的哭声。 “搞什么鬼。”沐沐摸黑下床，赤脚踩在地板上的瞬间打了个寒颤。七月的天，卧室里却凉得像开了空调。她捡起闹钟晃了晃，指针卡在四点零三分不动了，哭声还在继续，像是从闹钟内部的齿轮里挤出来的。 上周她换了新电池，拆开后盖清理过灰尘，甚至按说明书恢复了出厂设置。老板说这是九十年代的老款，机械芯混着电子元件，偶尔出点小毛病正常。可再正常的毛病，也不会自己录下主人的哭声当闹铃。 ...