文风派

如同一张无边的白幕，把黑色皮卡的轮廓彻底吞没，只剩下两条灯光在雪面上挤出两道懦弱而颤抖的痕迹，仿佛随时会被风雪抹去。 他无视了悠一打来的几十通电话，最后干脆拔掉电话卡扔出窗外。 他知道自己可能疯了。 但他需要的不只是悠一的一面之词，他更需要飒亲口给他一个交代。他还在等一个合适的时机，把那个问题问出口。 绝不是因为飒曾与他情同手足。 引擎低沉地呜咽，车内只剩下这单调的低吼与飒浅而急促的呼吸。每一次吸气都带着细微的痛楚，仿佛连肺叶都在无声抗议。 到达雅罗斯拉夫尔时，已是夜晚九点。 这座古城缩在莫斯科东北边缘，街灯昏黄闪烁，街道像被按下暂停键的电影，每一帧都凝固着寒意。路人裹紧厚外套匆匆走过，呼出的白...