文风派

着药铺的幌子，像一幅晕染开的水墨画。 陈砚之正在给药柜除尘。那些药柜是太爷爷传下来的，樟木做的，暗红色的漆皮已经斑驳，露出里面温润的木色。每个抽屉上都贴着泛黄的标签，用小楷写着药材的名字：“当归”“黄芪”“防风”……字迹有的娟秀，有的遒劲，是几代人留下的痕迹。 “慢点擦，别把标签蹭掉了。”祖父坐在一旁的竹椅上，手里拿着一本线装的《本草纲目》，书页已经脆得像枯叶。“这些标签，都是你太爷爷和你爷爷我亲手写的。哪味药放在哪个抽屉，都有讲究，不能乱。” 陈砚之应了一声，用软布轻轻擦拭着抽屉上的铜拉手。铜拉手被摸了几十年，已经光可鉴人，上面还留着深深的指痕，像是被岁月刻下的密码。他想起小时候，总爱在药柜间钻来钻去，闻着各种药材的香味，听祖父讲每味药的故事。那时...